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C'è silenzio, tutti dormono in casa. Dorme tua moglie nascosta da tre strati di coperte e piumini d'oca, dormono i tuoi figli, o almeno cosi sembra dal silenzio e dalla pace che regna in casa. Hai ancora le palpebre a mezz'asta, non sai che ore sono e forse, non sai nemmeno in che giorno della settimana di trovi. Fai uno sforzo e ti tiri su con fatica, appoggiandoti con la schiena alla testiera del letto. Dalle righe dell'avvolgibile, non chiuso perfettamente, penetra la luce arancione che proviene dai lampioni e che forma file ripetute di piccoli rettangoli sul pavimento.

Nel corso dei miei studi mi sono spesso imbattuta in personaggi storici di potere come imperatori, dittatori o primi ministri che restii ad abbandonare la posizione di prestigio raggiunta, le tentavano tutte pur di non lasciare questa tormentata vita terrena… che per loro tanto tormentata non doveva essere visto che non ne volevano proprio sapere di passare a miglior vita.

SVEGLIATI!
SVEGLIATI!!!!!!
Ma... che... chi cazzo è? I testimoni di Geova?
No, non sono i testimoni di Geova…
E’ la solita sveglia…
… Ma quale?
Quella che quando suona ti spacca i timpani?
Quella che quando la cerchi per farla smettere, si anima e sfugge a destra, a sinistra, e tu che dai botte sul comodino con gli occhi chiusi, seguendo confusamente il tuo ricordo che ti suggerisce che sì, l’hai vista proprio in quel punto ieri prima di addormentarti?
No… non è quella…

Ad occhi aperti, nel buio, mentre le immagini scorrevano nervose. Cliccando con il mouse, per poi rivedere tutto - due, tre, 10 volte. Lasciando che le pupille catturassero suggestioni, partorire idee, ipotesi, strategie, immerso lui stesso nel vortice di un irrefrenabile cannibalismo concettuale. Imprigionando con i denti aguzzi, concetti, sensazioni, frammenti. Ogni immagine riposta pazientemente nel contenitore di un febbrile gioco di scatole cinesi.

Stai dormendo, profondamente. Improvviso quanto sgradito, arriva puntuale e inesorabile un suono stridulo e pungente. È la sveglia. Ti sembra di averla impostata dieci minuti fa invece sono passate cinque ore. Ieri sera era sabato e hai fatto tardi, amici a cena, spaghetti alla amatriciana e tanta birra, forse troppa. Sono le 6:00, fuori è ancora buio.

Non credo ci sia una citazione migliore di questa per definire “filosoficamente” il mio pensiero.

Doveva succedere ed è successo, come ogni anno dopo l'estate. L'anno scolastico è ufficialmente iniziato. La voglia di istruzione era, per la verità, nell'aria già da qualche giorno. La scorgevi nella corsa trafelata delle mamme alla ricerca dell'ultimo diario del personaggio giapponese con dei capelli da denuncia, che piace tanto ai maschietti o dell'intramontabile astuccio di Hello Kitty, un mito femminile da generazioni. Madri di famiglia intente alla ricerca tra gli scaffali dell'ipermercato, pronte a darsi battaglia a gomitate per accaparrarsi l'ultimo pezzo rimasto.